Мокрое платье,пропахше е сигаретным дымом..первая...вторая...десятая...

Мокрые волосы липнут к губам...шепот...крик...

Нет...на улице нет дождя...все замечательно...ярко светит солнце.Просто Иван Купала...просто дети.

А дождь-он в душе.Даже не дождь...а так,вода,редкими каплями уныло падает на кое-где потрескавшуюся гладь души.

Все ненастоящее,смех,вода.,вкус никотина....Пластмассовое.

А я стою посреди площади и лишь наблюдаю.